LE CENERI DI NOI

LE  CENERI  DI  NOI

Vanno per anime, le truppe indecifrabili di questi nomi

che scorticano ogni cosa ed ogni cosa addentano,

in questi giorni putridi, scanditi dal rumore di mascelle

e dal silenzio, le cose marcite nell’aria dell’assenza,

i ricordi detti <<illeciti>> fattisi carogne.

Le immense svendite commerciali di coscienze

andate come condannati ad un patibolo

con mille boia che scioperano,

ombre di uomini che si rincorrono riconoscendosi satolle,

frasi d’inespugnabile vergogna e inedia.

Ancora aria, che sventola le facce odiose,

quelle dei servi impazienti, scalcianti, operosi

schiavi della nuova libertà, come banderuole

di tornei e di giostre secche, ostinati volti della morte

oscena, del progresso furibondo, s’innalzano in piramidi.

D’insulti e di menzogne, con l’idolo imbalsamato

di cui hanno scartato il cervello che strascicano

dalle fosse del naso e gettano, inutile grigio avanzo,

nel pozzo nero dell’abisso senza baratro,

fanno i canòpi loro del loro faraone.

Vanno per anime, le loro mani indegne e deformi,

ottuse protesi meccaniche, ora che niente le trattiene

e invadono strade ch’ebbero un sogno,

tombe che serbarono ideali, simboli che ci furon cari,

speranze che regalaron morte e onore e eterna vita.

Tutto esse percorrono come intendessero un dovere,

quando non un diritto, il peggio,

con un comando pernicioso d’oblio nel loro petto esangue,

d’ignoto ignorano e di passato fuggono,

nati come metastasi di un nuovo e vecchio cancro.

Tacciono i vermi ciechi, aggrovigliati entro

quel corpo ch’essi muovono come vivesse ancora,

spingendosi gli uni con gli altri, scavando angusti spazi

nella carne morta, ormai già preda e patria

d’insetti avidi, verdi come le mosche verdi.

Forse sbarrammo il campo di primule

al passo del tuo corpo giovane,

fummo di meno noi che ci credemmo e fummo

come cipressi di camposanti, alti, vertiginosi

e ondivaghi cattivi esempi ad il tuo sguardo.

Noi figli di rosari e crocefissi segnati

come anonimi figli di X su schede nei seggi,

quando che quest’Italia rosa e resa,

mercanteggiata al prezzo di uno sbarco mafioso

si fece liberata dai soldati scesi dai loro padri usurpatori delle Indie.

Furono i fazzoletti rossi al collo usati come cappi,

sudati e laceri di battaglie perse (appena vinte),

quando borghesi e cattolici e preti,

come risorte carcasse galleggianti sugli scoli strinsero il nodo,

affondando le prime mani sulla Storia, per cancellarla.

Ancora i corpi resi cenere e denti d’oro e paralumi,

e immondi esperimenti, dissoluzione d’ogni umanità,

trionfo d’ogni male, nauseabonda sciagura d’alleanza e

sogno infantiloide di grandezza neoimperiale,

stavano a rigettar carezze ipocrite e a ricercar giustizia.

Ancora la follia segnava i muri delle case spoglie

con gli slogan, ancora echi di parate sembravan dire al mondo:

“Nudi alla meta”… ma nudità ben altra scoperchiava

l’ambizione, la propaganda, la marcia ed il bivacco,

nel mezzo di macerie di quella voce studiata per la folla femmina.

Ecco, eravamo noi i figli di quell’epoca finita,

appena nati per poter scandire un vagito,

appena uomini poi per averne la paura, l’orrore,

la miseria morale, che molti invece rimpiangevano,

come la stessa madre mia, e la sorella e la sua madre.

Quanto fu dura, aspra, lacerante questa storia mia,

questo quotidiano disaffetto lordo di incancellabili scorie,

teso come la freccia all’arco, pur che fossi scoccato lontano

dalle mie radici, ch’io stesso mozzai sanguinando del mio

stesso sangue, appena adolescente, e appena orfano.

Ricordo me e mio padre, accerchiati dalla peggior grettezza,

esuli tra le mura domestiche, condannati alla guerra senza quartiere

con quelle donne riunite attorno a un giradischi a 78

che vomitava quella voce immonda, assordata dai boati

di quella stessa folla delirante, tra cui molti poi furono in piazzale Loreto…

Io ragazzetto fragile, asserragliato in maschera di forza

e di coraggio, sempre ai cortei, agli scioperi, alle occupazioni,

spesso sanguinante ma felice, sentivo in fondo alla ragione

d’esistere l’irrompere della vita, l’odore sincero della fratellanza,

la confidenza stretta e inusurpabile coi miei ideali sociali.

Vedevo nei miei stessi occhi quel futuro e quell’afflato,

quella speranza di giustizia che cancella ogni barriera,

ogni paura, ogni diversità, ogni diseguaglianza…

E navigavo con in petto la mia vela e nei capelli lunghi

i vortici tenui e imbattibili di un vento che creava un mondo.

Eravamo fratelli e sorelle… Oh sì, se lo eravamo.

Eravamo noi quelli che il mondo avrebbe odiato,

tanto la nostra idea ci tenne fermi, senza che alcuno

ci facesse vacillare mai, tanto le nostre gambe erano giù,

nel cuore della terra, piantate da meravigliosi semi di pace.

Raccoglievamo ore di gloria e giorni d’odio,

mia madre mi ribattezzò “Anarchico e Rivoluzionario”.

Divenni per lei e le sue amiche il diavolo in persona,

la vergogna, lo sconcerto, il pentimento di maternità,

mentre scorrevano imperterriti gli anni, gli anni duri, le immonde stragi.

Ricordo Brown Sugar, che falcidiò compagni deboli,

insicuri, afflitti da un suicidio lento e inesorabile.

Privi d’affetto, di sostegno al loro legno acerbo,

incapace di reggere tutto quel peso e un ideale scomodo.

Esso fece di noi dei felici reietti, ognuno ebbe il suo dalla famiglia.

Mentre ancora il mio sguardo poggia sulle sedie vuote,

d’un tratto all’accademia, nomi e cognomi iscritti tra i morti

di una guerra odiosa, senza né gloria e né giudizio di nessuno,

solo siringhe sul petto al posto di medaglie,

cucchiai ancora incrostati di quei paradisi inseguiti in fretta.

Forse lo fummo noi – i sopravvissuti – ad impedire il passo

tuo verso il tuo sogno. E quello stesso benessere ch’oggi lamenti

da noi venne: chi mai lo negherebbe? Quello che ti assedia,

ti perseguita, ti ferisce, ti annienta, ti sfigura. Orrenda maschera

del nostro corso, noi diventati odiosi padri di un’Italia spenta.

Tutto sembra crollato nella nostra via di mezzo.

E tutto ciò che vedi – se pur tuo – ti tiene altrove.

Di noi non puoi né dire bene né provare odio.

Non meritiamo l’uno e tantomeno l’altro.

Perché non siamo altro che il triste Progresso, che ha perso tutto consumando.

E, mentre ci guardi esistere, oggi siamo solo cenere.

Salvatore Maresca Serra – 25 Maggio 2011, Roma

MARIA PIA MONICELLI “Ho nel palmo il mare”

Non è passione

è solo il vento del deserto

e questa polvere rossa

non è sabbia

ma ciò che resta sospeso

di quel che mai fu.

 

Esistono rare forme umane, si chiamano Poeti. Vivono ancora l’incanto del primordio del linguaggio, del segno, della scrittura e della parola che diventano Suono, e Danza. I Poeti sono capaci di dare un corpo – modellandolo tra suoni e pause – anche a tutto ciò che un corpo apparentemente non ha, o non avrebbe, se – a volte – non lo avvertissimo essere presente, e camminarci affianco, quando percorriamo quelle vie nascoste, a volte occultate a noi stessi, dei nostri sentimenti. In realtà, questi corpi celesti ci attraversano, ci materiano, sono la parte più sottile del liquor: quella “vita” intelligente che, se distrutta, non ha il potere di rigenerarsi al pari di altre cellule. Cellule che nascono e muoiono, e che vengono costantemente sostituite da altre. Il Liquor no. Maria Pia Monicelli ha fatto di questa insostituibilità una ragione di vita; una ragione che si nutre di una ragione profonda, e non razionale-logica, bensì olistica, che racchiude in sé una evidente escatologia delle cose tutte, e che – pur inglobandola nel tutto – annienta anche l’invidia che gli Dei provano per noi mortali, per noi dotati di irripetibilità: esseri unici. Mortali.

Nei versi di Maria Pia io avverto anche il riscatto degli Dei.

Lo avverto quando recita: “ma ciò che resta sospeso di quel che mai fu“, attribuendo un corpo dotato di Topos e di Logos a ciò che mai è nato – “mai fu” –, ma che pure ineffabilmente “vive” come antimateria dell’Essere, o dovremmo dire forse antichronos, per comprendere cosa è una Sospensione, se a dirlo è un Poeta.  Dobbiamo quindi (nel vero senso che abbiamo un debito con essi) ai poeti il corpo – e la consapevolezza che ci danno di esso – delle cose che fuggono, e che rapidamente scompaiono dal flebile tessuto della memoria: sono sospese. Vivono in quel tempo parallelo invisibile, anche quando mai furono, e ancor più se non lo furono. Quelle cose che chiamiamo rimpianti quando fanno parte della coscienza, la coscienza dei sentimenti. E questi rimpianti appartengono sia ai mortali che a tutti gli Dei che tutti furono immortali, per dirlo attraverso le parole di Cesare Pavese. Oppure non sapremo mai cos’è la Sospensione, e cosa il Rimpianto.

Scrive Pavese: Nel dialogo Le Muse si definisce la poesia – si dice, tra l’altro, di ogni gesto che l’uomo fa, che “ripete un modello divino” e giorno e notte l’uomo non ha un istante “che non sgorghi dal silenzio delle origini”.

Esiodo viene invitato da Mnemosine  a riferir questo ai mortali – nasce la poesia. *

Nella poesia di Maria Pia Monicelli il silenzio delle origini si manifesta come un’eredità che lei ha raccolto a piene mani, fatta di continui risvegli. E’ come se il Poeta cantasse  ogni parola tra una vita e l’altra, e tra una morte e l’altra, perchè di questo si tratta: di un inarrestabile e costante risveglio. Ecco la presenza di quel che mai fu. Una misura del tutto. Se vissuto fuori dal tempo, una dimensione della natura del Poeta, che ha nel suo destino cantare ciò che fugge, e scrivere di ciò che – per fermarlo – ci sfugge.

Scrivere di un altro artista non è mai cosa né sana né facile, ma sempre una cosa che ti arricchisce nell’anima. Ed è per questo – egoisticamente – che, in breve, l’ho fatto.

Salvatore Maresca Serra

 * Cesare Pavese, La poetica del destino, in Letteratura americana, cit., p. 311

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MARILYN di P a s o l i n i

 

Un film di P.P. Pasolini e G. Guareschi. La voce è dello scrittore Giorgio Bassani.

E’ questo segno

 

 

 

E’ questo segno, muto e lacerato,

antico eppure nascente,

urlante sotto la pelle risarcita dai giorni

tutto il suo dolore e la sua gioia.

 

E’ questo segno,

tormentato dalle lunghe orazioni,

e scarno di peccato,

debitore e creditore della tua grazia.

 

Ignoto a se stesso e ignaro.

Scavato dall’essenza del suo nulla.

Operoso, instancabile, tremendo:

che fissa il mio sguardo senza pietà alcuna.

 

E senza alcun rancore.

Che mi ricorda il nome ignoto delle cose,

le vanità perdute nel gioco,

le saggezze noiose degli adulti.

 

E’ lui, questo Prometeo,

ladro di fuochi che brillarono,

solo nell’ore dell’attesa.

Quando invecchiai sognando d’essere ancora feto.

 

E’ questo segno,

che pullula d’immortali finzioni,

di nomi che rubai al destino,

di storie sofferte e gioite che mai vissi.

 

In fondo a quella strada,

asfaltata di derisioni

e percorsa da mille ruote,

e così, battuta da mille meretrici che vissero in me.

 

Salvatore Maresca Serra, Roma 1990

ALLA SERA di Ugo Foscolo

 

Un profondo “Grazie” all’amica Katia Ciarrocchi per aver visto tutto questo nella mia musica

LA TERRA DEI SOGNI – Salvatore Maresca Serra

 

 

 

 

Abbiamo lasciato indifferente la terra dei sogni

cucendo una meccanica agonia dei sensi,

una cara toppa all’abito della festa

da cui il nostro corpo ormai lacero un tempo mostrava nudo

la pelle atea, ma poi ogni ignudo è stato vestito,

e niente si è più consumato,

la vista si è spenta smarrendosi

e lasciando spazio al buio della vita.

 

Al dolore abbiamo preferito la coscienza

e alla gioia dell’idiota abbiamo mozzato la lingua

così che non dicesse mai più il nome della vita,

e siamo scivolati verso la fine

senza più temere di non farcela,

noi, ragni laboriosi, eroi vecchi e stanchi di una guerra vinta e perduta,

e tante volte dimenticata

quante sono le ore di un giorno utile al mondo.

 

Nella bella tela abbiamo catturato solo rimpianti,

il nostro corpo si è nutrito fino a scoppiare,

e cosa abbiamo concluso, se non un viaggio nel vuoto?

Se il mondo è infame, la medaglia che ci appuntammo sul petto

ne è l’esatta misura,

e a quelli di noi che coltivarono il campo a mezzodì

col fiume inesausto del sangue

resta indelebile il miasma della nostra guerra, attaccato addosso come marchio.

 

E’ così che fummo uomini

con la paura di amare:

con l’osso del vicino facemmo banchetto e clava,

con la sua prole affilammo il coltello,

con la sua donna sputammo il furore dell’odio.

E’ così che fummo uomini

col nostro dio degli eserciti

che verso l’infinito marcia coi calzari dei morti.

 

Salvatore Maresca Serra

UN AMORE DI CINQUE GIORNI

Scritti per il Teatro INIZIATO 8 AGOSTO 1998 – ROMA

“LETTERA DI UN UOMO INDEGNO”

“La memoria è il diario che ogni uomo porta con sé nel viaggio della vita…quello che non smetterà mai di mentirti.”

8 Agosto

Bene…, in fondo a me c’è come il desiderio di vederti esistere, a spingermi in una corrente (fino ad ora sconosciuta) verso te: il mio desiderio di stare lì a guardarti.
Sospingevo le mie piccole ali a fatica incontro a un possibile ma irraggiungibile destino. Era la mia aspirazione insopportabile a me stesso: mi rendeva un clandestino dei giorni e delle ore; non ne ero degno. Non ti avrei raggiunto in ogni caso: il tuo vento, la tua onda erano altri. Talmente lontani da me che la distanza fosse commensurabile solo al senso di colpa che mi prendeva più tu mi eri vicina.
A volte, quando un giorno nasceva nello spirito dei ricordi accettabili, avvertivo pietà per quell’uomo. Così straniero alla felicità.
Una felicità che mi investiva quasi io fossi acqua e tu la corrente imperiosa, ma il fatto è che non sono quell’acqua.
Così (già sapendolo) compresi in me con pienezza quanto fossi contro ogni valore, contro ogni idea di eternità, contro ogni vita, foss’anche la più infima, nascosta e insignificante. Il tenerti vicina e, quindi, l’amarti.
Nel segno di ogni profondo disprezzo per la vita io ti amo.
Poiché l’unica possibile vita fossi ed eri tu, con la tua pienezza.
Il mio desiderio…fattosi la forma peggiore d’amore… scolorì in un istante il mondo intero.
Tu fosti la conferma che ogni cosa fosse affatto priva di una gioia che le conferisse un colore; la pienezza di te mi rese invisibile ogni cosa che non fossi tu. E ogni altra gioia.
Mi accostai con tutta la rabbia e tutto il disprezzo alla vita verso la vita. Così. Così.
La felicità dell’averti lì, davanti al mio disprezzo, fu l’occasione di finirmi. Così io feci.
Ciò che tu vedevi esisterti accanto fu solo il cadavere di me.
Per questo fu così ch’io sognai ciò che non sognerò mai più, nell’eternità della mia morte, avendolo già consumato in me attraverso te; il sogno di un tempo senza più tempo.
Il meraviglioso istante del mio uccidermi in te, nella tua sostanza liquida in cui m’annegai subito.
Senza alcun rimpianto che non fosse già cose di un passato divenuto trapassato.
A volte ancora il mio nodo terrestre mi tenta, sussurrandomi verità di un’altra vita: vedo passare i nostri corpi come veli sospinti in quel lentissimo lago. Simile a nobili alghe senza più radici, con la vita che ancora gli scorre dentro per il tempo dei ricordi: l’unico tempo che ci resta per il nostro strano amore.
Tu, così regina di solitudine in cui nulla resta di me se non il sacrilegio, ed io, così assente ad ogni sensibilità umana. Io così degno di una fine che non avendomi ancora raggiunto mi condanna ad essere colui che si sente veloce, tanto da aver sprigionato il fuoco che sai. Il fuoco che ci ha perduti.
Mi chiedo chi siamo, ma di più chi fummo. Quale diritto all’esistenza avemmo, diversamente da come avemmo fatto, essendo stati amanti mai incontratisi.
Il solo desiderio ch’ebbi di te mi accompagna verso un oblìo che neanche merito e che non avrò.
I tuoi sorrisi sfreccianti odorano di un pulito che neanche si fa pena del mio peggior essere ciò che sono: un uomo.
Ciò che avrei voluto desiderare fu solo ciò che non potevo: essere come te.
Eppure, a mio modo, t’amai proprio perché tu mai avresti potuto essere me.
Ero tranquillo che il male che io t’inflissi fu solo la volontà del caso che ti fece amarmi.
Nulla del mio mondo potè appartenerti. Il mio animo mai ti sfiorò. I miei dolori, ciò che cadeva dal mio acme d’agosto e che fu ai tuoi occhi già settembre, mai tu lo raccogliesti.
Fu così che il mio immettere la mia vita nella tua ebbe per te il solo scopo di avventurarmi nel tentativo di riceverti in forma di vita nuova.
Come la mia fosse solo un inevitabile destino di morte.
E, a un tratto, io fui il vampiro accanto a te. Così immenso e immensamente diverso.
La tua incapacità di amare ciò che fosse diverso da te scandì il tempo del mio errore.
Già: io t’amai per aver sposato la tentazione postami innanzi dal caos.
Così io caddi rovinosamente nel Paradiso. Assieme a te. Tenendoti per mano. Guardandoti esistere.

9 Agosto

Il vento che spira oggi è talmente caldo da farmi rimpiangere un inverno dove gelare ogni mia aspirazione solare.
Nei tuoi passi raccolti, così lievi e monotoni, appare ogni cammino d’ogni fede. Tu sei sul monte.
Io qui, a guardarti ancella di un dio che scandisce (battendo e soppesando) i ritmi del Bene e del Male. Timpani d’orchestra come bilancia.
Le sofferenze non ti appartengono più di quanto non sia stato scritto per te nulla di indecente.
Le sofferenze (così amiche dei miei ricordi) erano solo incidenti da evitare, al punto di rinnegare anche le tue.
Fu l’indecenza di confessare i fallimenti: quello che eliminammo.
Fu la storia dal mondo.
Ogni pietra scagliata contro il vento ci consegnò all’improvviso il canto, e il vento ci apparve.
Per questo tornammo indietro, aldilà del peccato. Ma io avrei dovuto camminare di più. Inerpicarmi verso un pendio minaccioso dove i miei gesti fossero stati quelli dell’idiota.
E’ più pensai, immaginai di salirvi, più la mia carne prese a sognare in sé il deserto della tenebra. Ma non ne ebbi paura.
Cancellai così il mio peccato: la coscienza mi lasciò. Era in direzione dell’inferno (inevitabilmente) il nostro paradiso, eppure vi andammo.
Sempre più nudi e senza un’ oasi che non fosse il fingere insieme.
Io sempre più avanti per la mia vecchiaia dinnanzi agli occhi di Dio. Eppure tu mi eri sempre dietro. E accanto ad ogni sosta.
I nostri sorrisi risplendevano nell’abisso che stavamo scavando.
Le nostre due carni risuonavano d’ogni picconata.
La profondità si svela in un vuoto ancora più grande che prelude ad ogni vastità pensabile: è per questo che il pensiero si perde e si plasma.
Ciò che più c’era compagno nella nostra solitudine era l’idea di ciò che avremmo trovato: era per questo che scavavamo.
Ogni vuoto fu l’appiglio per creare un gradino: (chissà, forse non volemmo gettare l’idea che avremmo potuto un giorno discenderne o risalirne).
Ma fu per questo che toccò a me la maggiore idiozia.
Avrei dovuto raggiungere in pieno la purezza. E cosa v’era di più puro che lasciare alle nostre spalle aperta la porta della fuga? Avesti ragione.
Eravamo liberi anche dal Paradiso.
Così capii che la tua felicità – ciò che più risplendeva nel tuo desiderio – fu l’assenza d’ogni timore della dualità.
Eppure “tu” mi scopristi avventuriero. Ho così amato le tue contraddizioni da erigervi una tua statua. Ricordi?
I piani prospettici piatti di Klimt. La violenta ironia di Wilde. Candidi entrambi nel viaggio di Voltaire. Ormai incapaci di invecchiare proprio come Gray.
Era cosi che scagliavamo sassi al vento. Cechi come talpe che sognano le stelle. E le percorrono una ad una cancellandole per gioco.
L’importanza di chiamarsi…

10 Agosto

“Potrei esserti vicina, colle mie anche dorate, e spegnere ogni tuo segreto nel mio”. Polena

Vorrei ancora sognare il tuo volto. Scolpito nelle mie carezze.
Così assoluto, impervio, terribile, vivace, altero, ingenuo, persecutorio, ossessivo, tangibile, immoto, presago, indolente, onnisciente, evidente, geniale, vibrante, così tuo.
Così tormentoso nell’impeto di prendermi e attendermi e d’occuparmi.
Il mio cammino vi è iscritto, e così la sostanza delle cose parlanti e tacite, oppure mute; sorelle liete e malinconiche di ore affacciate ai tuoi occhi e ai tuoi silenti sguardi. Occhi assolati, come perle sfuggite alle tasche del ladro, rotolate giù per i vicoli saraceni e di salto in salto rimbalzate nel cobalto. Virulente come il desiderio inesausto dell’abisso e come la sua carezza lieve, mediterranea… ansiosa, toccante.
Io sono del tuo volto l’idioma del tuo segreto inespresso, inesprimibile.
Accalcato ai percorsi del bianco accecante delle case di Tunisi; in pieno sole come il corpo unico di Paolo e Francesca; assonnante nel bacio di Rodin e possente e decadente in Klimt; come Alcesti tu mi facesti dono di vita e io ti baciai così. Così bella e addormentata.
Eri tu, assiepata e dolente; invitante come mai; mia sposa, mia donna, mia.
Hanno gettato le reti nei fondali del Tirreno più odoroso di spiga , e di ginestra, e resina di pino.
Noi percorriamo le rotte segnate dalle nuove stelle: un vento nuovo è il nostro nocchiero, quello che svetta nei tuoi capelli e li scarmiglia inanellandoli insieme ai tuoi sorrisi: sembra ieri ma è mille segreti fa.
Merletti di alabastro tremulo s’intrecciano e si perdono, quando la Luna è immota, e rivendica il suo riflesso nell’ occhio naufrago, già ritroso nel suo sognare del tuo corpo di Polena.
Meno di tutto fui degno del tuo coraggio.

11 Agosto

Tutto si ritira. E tutto mi invade, una marea di tutto, quando non puoi più sceglierti una vita o un’altra, tutto accade come per miracolo.
E se la morte la cogliessi adesso sarei come Klein-Wagner, in fondo al lago. E domani mi ricorderò che lo sono stato. Quel piccolo punto nella marea, così assetato di te, e di me, e di noi.

12 Agosto

Sognai. Sognai un amore senza più tempo. Amore dove tutto non è più separato. Lacerazioni ricongiunte e sanate, ferite dimenticate nei cassetti del corpo di Dalì.
Io sono l’antagonista, As-satan, e tu sei la Fede. Cosa corre fra noi?
Precipito come folgore dal cielo d’Agosto, brucio come meteora, giaccio nel cratere che mi tocca: sono solo dono di un cielo che presagisce la stupidità, e lascia emblemi irripercorribilli, desueti a ciò che ineluttabilmente solo è il guardiano: (non vivo nel mondo degli uomini), ogni giorno è l’Avvento, ogni giorno sono i Bisonti ciechi di Borges. Se così non fosse….
“Mi fa male una donna in tutto il corpo”……